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SONGFABLE · 1969

My Way

FRANK SINATRA · 1969 · HOBOKEN, USA

My Way - Frank Sinatra (1969)

Una balada que un cantante francés escribió sobre el tedio matrimonial, que un joven Paul Anka adaptó al inglés pensando en un viejo león cansado, y que terminó convirtiéndose en el himno funerario más solicitado del mundo occidental. "My Way" no es exactamente lo que parece: detrás del orgullo viril y la mirada al horizonte se esconde una pieza profundamente extraña, ambigua, casi melancólica, que Frank Sinatra grabó en una sola toma de madrugada y que él mismo, años más tarde, terminaría detestando.

Un hombre frente al telón

Diciembre de 1968. Frank Sinatra tiene 53 años, una carrera que parece encaminarse al ocaso y la firme intención de retirarse. La era del crooner ha sido devorada por el rock, por Woodstock, por una contracultura que considera a su generación irrelevante. En su mesa cae una letra que Paul Anka acaba de terminar: la había escrito durante un vuelo nocturno desde París, sobre la melodía de una canción francesa llamada "Comme d'habitude" de Claude François. Anka, que apenas tenía 27 años, había imaginado a Sinatra al escribirla. Quería ponerle palabras al gesto final de un hombre que mira atrás sin pedir perdón.

La grabación ocurrió el 30 de diciembre de 1968 en los estudios de United Western Recorders en Hollywood. Sinatra entró pasada la medianoche, escuchó el arreglo de Don Costa, y la cantó de corrido. Una sola toma decente. El single salió en marzo de 1969, alcanzó el número 27 en el Billboard Hot 100 —una cifra modesta— pero permaneció en las listas británicas durante 75 semanas consecutivas, un récord que aún hoy resulta difícil de igualar. Lo que las cifras no anticipaban era el destino litúrgico que la canción terminaría asumiendo: convertirse en la pieza más interpretada en los funerales del mundo angloparlante, y en uno de los textos más recitados, parodiados y reverenciados del siglo XX.

El equívoco original

Conviene volver al principio, porque ahí se esconde la primera capa de extrañeza. "Comme d'habitude", la canción de Claude François de 1967, no trataba de la grandeza ni del balance vital. Era una pieza sobre la rutina asfixiante de una pareja que ya no se ama: él se levanta, se viste, finge que todo va bien, ella duerme dándole la espalda, todo sucede "como de costumbre". Una miniatura amarga sobre la muerte lenta del amor doméstico.

Paul Anka compró los derechos por un dólar simbólico y descartó por completo el contenido original. Mantuvo la arquitectura melódica —ese ascenso dramático hacia el clímax, esa sensación de inevitabilidad— pero la rellenó con un material radicalmente distinto: el monólogo de un hombre que llega al final del camino y hace inventario. Lo curioso es que algo del fantasma francés se quedó pegado a la nueva letra. La melancolía del original sigue circulando por debajo de la afirmación viril del texto en inglés, y eso explica buena parte de su poder ambiguo.

David Bowie también escribió su propia versión de "Comme d'habitude" antes de que Anka publicara la suya. Se llamaba "Even a Fool Learns to Love", nunca se grabó oficialmente, y Bowie respondería años después con "Life on Mars?", una canción cuya partitura él mismo describió como "inspirada por Frankie". La genealogía es vertiginosa: una balada francesa sobre el tedio conyugal engendra simultáneamente el himno de la masculinidad estadounidense y una de las piezas más visionarias del glam rock británico.

¿Orgullo o confesión?

Lecturas superficiales han convertido la canción en sinónimo de individualismo triunfante: el hombre que hizo lo que quiso, que vivió a su modo, que no se arrepiente. Pero un análisis atento del texto revela algo más inquieto. El narrador no celebra: rinde cuentas. Habla desde el umbral de la muerte —"el telón final"— y lo hace con una mezcla de afirmación y vulnerabilidad que se ha perdido bajo el peso de su reputación.

El sujeto admite errores, admite haber mordido más de lo que podía masticar, admite momentos de duda. Lo único que defiende es la autoría de su propia trayectoria: no haber sido vivido por otros, no haber recitado un guion ajeno. Es una distinción fundamental. No es la canción del ganador; es la canción del que prefiere haber fracasado a su manera antes que haber triunfado con instrucciones prestadas. Es, en cierto modo, un texto existencialista disfrazado de smoking.

El propio Sinatra terminó incómodo con ella. En entrevistas tardías la llamaba "autocomplaciente" y "engreída", y le costaba interpretarla sin un cierto desdén irónico. Su hija Tina ha contado que él pensaba que la canción era demasiado adoradora de sí misma, demasiado fanfarrona. El intérprete acabó atrapado por su criatura: el público quería oírla en cada concierto y él la cantaba como quien lleva un traje que ya le aprieta.

El extraño culto funerario

Hay un fenómeno que merece atención. Desde los años ochenta, "My Way" se convirtió en la canción más solicitada para funerales en el Reino Unido, en Estados Unidos, en Australia, en Irlanda. Resulta una elección llamativa: el último mensaje que muchas familias eligen dejar al mundo no es una plegaria, ni un canto religioso, ni una pieza sentimental sobre el amor familiar. Es la declaración de un hombre que afirma haber vivido según sus propias reglas.

Esa elección dice algo sobre el siglo XX. Es una época que reemplazó las certezas colectivas —la religión, la nación, la clase— por la idea de la autodeterminación individual. Si ya no hay un Dios que pese las acciones, ni una comunidad que valide la vida, queda el último tribunal posible: uno mismo. "My Way" funciona como un acta notarial laica, una declaración jurada de autenticidad que el difunto deja firmada para que se lea ante los presentes.

Hay también un fenómeno más oscuro. En Filipinas, la canción adquirió la macabra etiqueta de "My Way killings": una serie de homicidios en bares de karaoke supuestamente vinculados a peleas que estallaban cuando alguien la cantaba mal o cuando otro se ofendía por el tono triunfalista del intérprete. La policía documentó al menos una docena de muertes entre 2002 y 2012. Muchos bares filipinos terminaron retirándola de sus catálogos. Que una balada de un crooner italoamericano pueda desatar violencia letal en Manila habla del peso simbólico desproporcionado que la canción carga: no es un objeto musical neutro, es un dispositivo casi ritual.

Lecturas latinas: dignidad, machismo y memoria

Para el oído hispanohablante, "My Way" llega con un equipaje cultural particular. La versión en español, "A mi manera", fue interpretada por Julio Iglesias en 1979 y se volvió tan icónica en el mundo de habla hispana como la original en el angloparlante. Y aquí ocurre algo interesante: la traducción al castellano amplifica ciertos matices y silencia otros.

El español le añade un cierto barroquismo, una solemnidad mediterránea que la versión de Sinatra equilibraba con cool jazz y arreglos contenidos. En boca de Julio Iglesias, "A mi manera" se vuelve más romántica, más confesional, menos áspera. Y conecta directamente con una tradición latinoamericana de la balada melancólica masculina, esa línea que va del bolero cubano a las rancheras de José Alfredo Jiménez. Cuando José Alfredo canta "El rey" —"con dinero o sin dinero, hago siempre lo que quiero"— está dialogando, sin saberlo, con el mismo arquetipo: el hombre que se define por la autonomía de su decisión.

Existe sin embargo una diferencia importante. La masculinidad latinoamericana de las rancheras no necesita disculparse ni justificarse: simplemente es. "My Way" en cambio es una canción del Norte protestante: un hombre que necesita hacer balance, rendir cuentas, presentar argumentos. José Alfredo afirma; Sinatra explica. Esa diferencia revela dos cosmovisiones distintas sobre cómo se cierra una vida.

En México, la canción resuena además con la figura del patriarca, del padre que se va sin haber dicho lo que tenía que decir y deja como testamento esta declaración prestada. En Argentina, donde el tango ya había explorado el balance vital con una hondura inalcanzable —piénsese en "Volver" de Gardel—, "A mi manera" se sumó al repertorio sin desplazar a sus parientes locales: convive con "Mi Buenos Aires querido" y "Adiós muchachos" como otra forma del despedirse cantando.

Hay además una lectura crítica que vale la pena no esquivar. La canción ha sido leída en clave de un machismo blando: el hombre que afirma su autonomía sin reconocer las redes de cuidado, de trabajo invisible, de afecto, que sostuvieron esa supuesta independencia. "Hice todo a mi manera" es siempre una verdad parcial, porque nadie hace nada solo. Esa lectura, que en los últimos años se ha vuelto más audible, no invalida la canción pero la complica: la convierte en documento de una época que confundía la libertad con la soledad.

Por qué sigue importando

Hoy, más de medio siglo después de aquella grabación de madrugada en Hollywood, la canción persiste. Aparece en películas (de "Goodfellas" a "Joker", donde Joaquin Phoenix la utiliza como banda sonora de su desquicio), en parodias, en homenajes, en discursos políticos. Sid Vicious de los Sex Pistols la grabó en 1978 convertida en una furia punk —y esa versión, paradójicamente, capturó mejor que ninguna otra la rabia oculta bajo la elegancia de Sinatra.

Su permanencia tiene que ver con que articula una pregunta que no se ha vuelto obsoleta: ¿qué significa haber vivido una vida propia? En una era de algoritmos que nos sugieren qué leer, qué comprar, con quién emparejarnos y qué opinar, la pregunta de Anka adquiere una urgencia renovada. ¿Cuánto de lo que llamamos "yo" es realmente nuestro? ¿Cuánto fue elegido y cuánto fue absorbido sin advertirlo?

La canción no responde. Solo deja la afirmación, como un guante arrojado al espejo. Y eso explica por qué tantas personas, al final del camino, eligen que estas palabras —prestadas de un crooner italoamericano que las cantó con cierta incomodidad— sean las últimas que suenen sobre sus tumbas. No es vanidad: es esperanza. La esperanza de que, mirando hacia atrás, todavía sea posible reconocerse.

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