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SONGFABLE · 1979

I Don't Like Mondays

THE BOOMTOWN RATS · 1979 · SAN DIEGO, CALIFORNIA, USA

TL;DR: Aquela música que tocava nas festas como hino de quem odeia segunda-feira é, na verdade, sobre um crime real: em janeiro de 1979, uma adolescente de 16 anos abriu fogo contra uma escola primária em San Diego e, quando perguntaram por quê, respondeu simplesmente que não gostava de segundas-feiras.
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A piada que nunca foi piada

Existe uma boa chance de você já ter cantado "I Don't Like Mondays" num churrasco, num karaokê ou no carro a caminho do trabalho, sentindo aquela cumplicidade universal de quem detesta o início da semana. A melodia de piano é grandiosa, quase teatral, o refrão é irresistível, e o título parece feito sob medida para virar caneca de escritório. Mas aqui está a verdade desconfortável: essa música não tem absolutamente nada de engraçado. Ela nasceu de um dos episódios mais chocantes da história americana do final dos anos 70 — e o título é, literalmente, a frase dita por uma atiradora de 16 anos para justificar o injustificável.

Em 29 de janeiro de 1979, uma segunda-feira, Brenda Ann Spencer apontou um rifle da janela de sua casa, do outro lado da rua da Grover Cleveland Elementary School, no bairro de San Carlos, em San Diego, Califórnia. Ela atirou nas crianças que esperavam o portão da escola abrir. O diretor da escola e um zelador morreram tentando proteger os alunos; oito crianças e um policial ficaram feridos. Quando um repórter conseguiu falar com ela por telefone durante o cerco e perguntou o motivo, a resposta entrou para a história pelo seu vazio absoluto: ela não gostava de segundas-feiras, e aquilo "animava o dia". Essa frase, dita com uma indiferença glacial, é a semente da música inteira.

Bob Geldof, o telex e a Atlanta de 1979

Para entender como esse horror virou um dos maiores hits do pop britânico, é preciso conhecer Bob Geldof. Antes de se tornar mundialmente famoso como o organizador do Live Aid em 1985 — aquele megaevento beneficente que mobilizou o planeta, foi transmitido para dezenas de países e marcou toda uma geração de brasileiros que acompanhou tudo pela TV, no mesmo espírito que inspiraria depois iniciativas como o nosso Rock in Rio com causas sociais —, Geldof era o vocalista carismático e boca-suja dos Boomtown Rats, uma banda irlandesa de Dún Laoghaire, perto de Dublin, que surfava a onda da new wave pós-punk.

Em janeiro de 1979, os Boomtown Rats já eram estrelas no Reino Unido — tinham acabado de emplacar o primeiro número um com "Rat Trap" —, e Geldof estava nos Estados Unidos fazendo divulgação. Reza a lenda, contada pelo próprio Geldof em várias entrevistas, que ele estava na rádio da Georgia State University, em Atlanta, quando a notícia do tiroteio em San Diego começou a chegar pelo telex, aquela máquina de telegramas que cuspia notícias em tempo real. Ele leu os despachos saindo da máquina, viu a justificativa de Brenda Spencer e ficou paralisado pela banalidade daquilo. Segundo ele conta, a primeira reação foi pensar que aquilo daria uma música — não por oportunismo, mas porque a frase resumia algo profundamente errado e inexplicável sobre o mundo moderno.

Geldof escreveu a música rapidamente, ao que consta começando ainda nos bastidores, e ela nasceu diferente de tudo que os Boomtown Rats faziam até então. Em vez de guitarras nervosas de new wave, a banda construiu a faixa sobre o piano dramático de Johnnie Fingers, o tecladista que se apresentava de pijama no palco — um detalhe visual que, ironicamente, conversava com o tema escolar e doméstico da tragédia. O resultado lembra mais uma balada de Broadway ou um Queen em modo solene do que uma faixa punk. E é exatamente esse contraste — melodia majestosa, tema medonho — que dá à música seu poder perturbador.

O que a letra realmente diz

Aqui vale desmontar o mal-entendido de quase meio século. A letra não é um desabafo de trabalhador cansado. Ela é uma reconstituição, quase jornalística e ao mesmo tempo poética, da manhã do crime e da reação atônita de todos ao redor.

A música abre descrevendo uma mente jovem travando, como um computador que sofre uma sobrecarga e entra em pane — uma imagem assustadoramente moderna para 1979, sugerindo que algo no "sistema" daquela garota simplesmente parou de funcionar e ninguém vai conseguir reiniciá-lo. Geldof descreve os pais da atiradora tentando entender, sem conseguir: o pai não encontra razões, a mãe repete que não houve avisos, nenhum sinal. A escola é retratada no momento exato em que a rotina vira pesadelo, com as lições interrompidas para sempre.

O refrão — a tal frase sobre não gostar de segundas — não é a opinião do narrador. É a citação da assassina, jogada de volta na cara do ouvinte, seguida da constatação de que ela queria, nas palavras dela mesma reproduzidas pela imprensa, dar uma "animada" no dia. Geldof repete a frase como quem repete algo incompreensível, tentando fazer aquilo significar alguma coisa — e a música inteira é sobre o fracasso dessa tentativa. Há um verso recorrente sobre como ninguém consegue apontar razões, porque não existem razões. Essa é a tese central da canção: diante do mal banal, a busca por explicação se torna ela própria parte do horror.

Há também uma camada de crítica midiática que passa batida. A letra menciona como o mundo assiste, processa e transforma a tragédia em espetáculo — os telões da mente capturando tudo, o interesse público devorando os detalhes. Geldof, ex-jornalista musical antes de virar astro, sabia exatamente como a máquina de notícias funcionava, e a música carrega esse desconforto: ele próprio estava transformando a tragédia em arte, e parecia consciente do paradoxo.

Número um, processos e o longo eco

Lançada em julho de 1979, poucos meses depois do crime, "I Don't Like Mondays" foi direto ao topo das paradas britânicas e lá ficou por quatro semanas, tornando-se um dos singles definidores daquele ano no Reino Unido. Na Irlanda, idem. A música ganhou o prêmio Ivor Novello de melhor canção pop e consolidou os Boomtown Rats como uma das maiores bandas das ilhas britânicas naquele momento.

Nos Estados Unidos, porém, a história foi outra — e reveladora. A faixa mal arranhou as paradas americanas. Diz-se que várias rádios se recusaram a tocá-la, em parte por sensibilidade com as vítimas, em parte, segundo relatos da época, sob pressão ligada à família Spencer, que teria ameaçado ações legais enquanto o julgamento de Brenda ainda corria. O país onde a tragédia aconteceu foi justamente o que menos abraçou a música sobre ela. Geldof já declarou que a banda nunca conseguiu "quebrar" a América, e essa música, seu maior trunfo artístico, foi paradoxalmente um dos motivos.

Brenda Spencer, vale registrar, declarou-se culpada de dois assassinatos e foi condenada a uma pena de 25 anos à prisão perpétua. Ela segue presa até hoje, tendo tido sucessivos pedidos de liberdade condicional negados ao longo das décadas. Em audiências posteriores, ela apresentou versões diferentes sobre abusos sofridos em casa e problemas mentais não tratados — relatos nunca totalmente verificados, mas que adicionam camadas trágicas à história. O caso dela é frequentemente citado como um marco sombrio: um dos primeiros tiroteios escolares a capturar a atenção nacional americana, décadas antes de Columbine transformar o fenômeno em ferida aberta permanente.

E há um detalhe da cultura pop que poucos brasileiros conhecem: o eco do caso e da própria música atravessa décadas, ressoando em obras como o filme cult "Heathers" (no Brasil, "Atração Mortal", 1988) e em toda uma linhagem de ficções sobre violência juvenil americana. A música dos Boomtown Rats foi a primeira a encarar o tema de frente no pop mainstream.

No Brasil, "I Don't Like Mondays" chegou pelas rádios FM no início dos anos 80 e ganhou sobrevida nas trilhas internacionais e coletâneas de flashback que dominaram nossas festas por décadas. Para a maioria do público brasileiro, sem acesso fácil ao contexto da letra numa era pré-internet, ela ficou registrada exatamente como o oposto do que é: um hino bem-humorado contra a segunda-feira. É um dos maiores casos de "mal-entendido coletivo" do pop por aqui, ao lado de gente que dança "Every Breath You Take" no casamento sem saber que é sobre um stalker.

Do telex ao Live Aid: a música que mudou Geldof

Há quem diga que "I Don't Like Mondays" foi o ensaio moral para o que Bob Geldof faria seis anos depois. A canção é, no fundo, sobre olhar para uma notícia terrível chegando por uma máquina e se recusar a virar a página. Em 1984, foi exatamente isso que aconteceu de novo: Geldof viu uma reportagem da BBC sobre a fome na Etiópia e, em vez de mudar de canal, criou o Band Aid (com o single "Do They Know It's Christmas?") e depois o Live Aid, em julho de 1985 — o maior evento musical da história até então, assistido por bilhões.

E aqui o círculo se fecha de forma arrepiante: no palco de Wembley, durante o Live Aid, Geldof cantou "I Don't Like Mondays" e, ao chegar ao verso sobre a lição que talvez seja a de hoje — o momento em que a música fala de vidas interrompidas —, ele parou. Ergueu o punho e segurou o silêncio por longos segundos diante de 72 mil pessoas no estádio e de quase todo o planeta na TV (incluindo o Brasil, onde a transmissão marcou época). Aquele silêncio virou um dos momentos mais icônicos da história dos festivais. Uma música sobre uma tragédia em San Diego, escrita num impulso em Atlanta, tornou-se o coração emocional de um evento sobre salvar vidas na África. Pouca gente no pop transformou indignação em ação na escala de Geldof — que acabaria recebendo o título honorário de cavaleiro britânico e seguidas indicações ao Nobel da Paz.

Por que ela ainda dói (e ainda gruda)

Mais de quarenta anos depois, "I Don't Like Mondays" não envelheceu — e isso é a parte mais triste. Os tiroteios escolares, que em 1979 eram uma anomalia chocante, tornaram-se rotina nos Estados Unidos, e a pergunta central da música — como pode não haver razão? — segue sendo feita a cada nova tragédia, em coletivas de imprensa idênticas às de San Diego. A imagem da mente jovem que trava como um chip sobrecarregado parece ainda mais pertinente na era das redes sociais, dos adolescentes superexpostos e da saúde mental em crise.

Musicalmente, a faixa permanece um milagre de construção: o piano que abre sozinho, quase como um hino religioso, a entrada da orquestração, a voz de Geldof oscilando entre narrador de telejornal e pregador indignado, e aquele refrão que engana o desavisado justamente porque é bonito demais para o que está dizendo. Essa tensão entre forma e conteúdo é o que mantém a música viva: ela funciona nos dois níveis, como pop perfeito e como soco no estômago, e o momento em que o ouvinte descobre o segundo nível nunca se desfaz.

Para o fã brasileiro de rock internacional, redescobrir "I Don't Like Mondays" sabendo a história é quase um rito de passagem: a música muda diante dos seus ouvidos. O bordão de escritório vira epitáfio. E talvez seja essa a maior vitória de Geldof — ele garantiu que a frase mais vazia já dita diante de uma tragédia jamais pudesse ser esquecida, e que nunca mais soasse inocente.

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