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SONGFABLE · 1976

Anarchy in the U.K.

SEX PISTOLS · 1976

TL;DR: En noviembre de 1976, cuatro chicos de Londres lanzaron un sencillo que sonaba como un ladrillo atravesando una vidriera. "Anarchy in the U.K." de los Sex Pistols no fue solo una canción: fue la declaración de guerra de una generación británica asfixiada por el desempleo, las huelgas y una monarquía cada vez más distante. Escrita en gran parte por John Lydon (Johnny Rotten) sobre un riff feroz de Steve Jones, la canción condensa en tres minutos y treinta segundos el nihilismo de unos jóvenes que ya no creían en el futuro que les habían prometido. Casi cincuenta años después, su eco sigue retumbando cada vez que una generación siente que el sistema le ha cerrado las puertas.
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Un grito desde una Inglaterra rota

Imagina Londres en el otoño de 1976. La basura se acumula en las calles por las huelgas de recolectores. Los precios de la comida suben, las fábricas cierran, y el desempleo juvenil alcanza cifras que la posguerra creía imposibles. La reina Isabel II prepara su Jubileo de Plata para el año siguiente, una celebración estatal millonaria mientras barrios enteros de Manchester, Liverpool y Birmingham se hunden en la miseria. En ese contexto sale a la venta, el 26 de noviembre, un sencillo en sello EMI que ningún ejecutivo entendió del todo y que pocos meses después serviría de excusa para romper el contrato: un disco con una portada negra, sin foto del grupo, solo un nombre como una bofetada — Sex Pistols — y un título que sonaba a pintada en un muro: "Anarchy in the U.K.".

La aguja cae sobre el vinilo y lo primero que se oye es una risa sardónica de Johnny Rotten, casi un cacareo, antes de que la guitarra de Steve Jones entre como una sierra eléctrica. Lo que viene después no se parece a nada de lo que sonaba ese año en las listas británicas, donde reinaban ABBA, Rod Stewart y los últimos coletazos del glam. No hay solos virtuosos ni armonías cuidadas. Hay urgencia, suciedad, una voz que se burla de todo — incluso de sí misma — y una sección rítmica, con Glen Matlock al bajo y Paul Cook a la batería, que empuja la canción como un tren sin frenos. En palabras del propio Lydon años más tarde, lo que querían no era destruir nada físico, sino destruir la pasividad. Romper la idea de que un chico de clase trabajadora no tiene derecho a pensar por sí mismo.

La trastienda: cómo se construyó la bomba

La historia oficial sitúa el origen de los Sex Pistols en la boutique SEX de Malcolm McLaren y Vivienne Westwood, en el 430 de King's Road. McLaren, manager con instinto de provocador, había aprendido en Nueva York — coqueteando con los New York Dolls — que el escándalo se podía empaquetar como mercancía cultural. Reunió a Steve Jones, Paul Cook y Glen Matlock, y en agosto de 1975 incorporó al cantante: un chico de origen irlandés llamado John Lydon, con dientes podridos, una camiseta de Pink Floyd modificada con la frase "I HATE" escrita encima, y una mirada que combinaba inteligencia callejera con desprecio puro. Lo rebautizaron Johnny Rotten por el estado de su dentadura.

"Anarchy in the U.K." se compuso a principios de 1976. Matlock se atribuye la mayor parte de la música — el riff principal y la estructura armónica — mientras que Lydon se encargó de la letra. La grabación se hizo en los estudios Wessex con el productor Chris Thomas, que ya había trabajado con Roxy Music y Pink Floyd. Thomas insistió en sobregrabar varias capas de guitarra de Jones, lo que dio a la canción esa textura densa, casi muraria, que la diferenció de la estética minimalista de otros grupos punk posteriores. El resultado no era amateur: era profesional disfrazado de amateur, lo cual quizá la hizo aún más peligrosa.

La canción fue, además, el detonante de uno de los momentos más célebres de la televisión británica. El 1 de diciembre de 1976, los Pistols sustituyeron a última hora a Queen en el programa "Today" de Bill Grundy, en Thames Television. Grundy, con varias copas encima, los provocó. La banda y su séquito — incluida una joven Siouxsie Sioux — respondieron con un rosario de palabrotas en horario familiar. Al día siguiente, los tabloides británicos estallaron. El Daily Mirror publicó el titular que entraría en la historia: "The Filth and the Fury" (la inmundicia y la furia). De golpe, los Sex Pistols pasaron de ser un grupo de culto a ser enemigos públicos. EMI los soltó. A&M los fichó y los soltó en una semana. Virgin acabó publicando el álbum.

El significado real: no es lo que parece

Conviene desmontar un malentendido. "Anarchy in the U.K." no es un manifiesto político en el sentido en que lo serían, pocos años después, las canciones de The Clash. Lydon no era anarquista en el sentido kropotkiniano del término. Lo que la canción articula es algo más complicado y, en cierto modo, más subversivo: un rechazo total a las etiquetas de la propia disidencia. En la letra, el narrador se identifica sucesivamente con varios movimientos contestatarios europeos de los años setenta — el IRA, los grupos paramilitares, los consejos obreros — solo para descartarlos todos. La anarquía que invoca no es un programa político, sino un estado mental: la voluntad de negarse a obedecer guiones, incluso los guiones de la rebeldía organizada.

Greil Marcus, en su libro "Lipstick Traces", trazó una genealogía sorprendente entre esta canción y los situacionistas franceses de los años cincuenta y sesenta, e incluso los herejes medievales. Para Marcus, lo que Lydon canta no es tanto un programa como una negación radical: el "no" puro, el rechazo a aceptar que la vida en la Inglaterra de Harold Wilson y James Callaghan fuera todo lo que se podía esperar. En este sentido, la canción se parece más a un acto dadaísta que a un mitin político.

Hay otra capa importante. El humor. Lydon siempre insistió en que el punk se tomó demasiado en serio a sí mismo. Su risa al principio del tema, sus juegos de palabras (la famosa rima entre "antichrist" y "anarchist", que en inglés suena casi como un trabalenguas infantil), su forma de arrastrar las vocales como un cabaretista borracho — todo eso es deliberado. Es teatro. Es Brecht en vaqueros rotos. Reírse del propio gesto rebelde mientras se ejecuta. Esa ironía, que muchos imitadores posteriores perdieron por el camino, es lo que mantiene viva la canción medio siglo después.

Por qué importa para quien escucha desde el mundo hispano

Cuando "Anarchy in the U.K." cruzó el Atlántico y el Mediterráneo, encontró suelo fértil en lugares que los Pistols nunca pisaron. En España, la canción coincidió con los últimos coletazos del franquismo y los primeros años de la Transición. Para los chavales que en 1977 y 1978 empezaban a formar grupos como Kaka de Luxe, Ramoncín o, más tarde, La Polla Records y Eskorbuto, el punk británico fue una autorización. Una prueba de que se podía cantar mal, tocar tres acordes y aun así decir algo importante. El sello Munster Records, los fanzines de Vitoria y los conciertos en la Plaza de Toros de Las Ventas durante los ochenta beben, de un modo u otro, de ese sencillo de noviembre del 76.

En México, el eco llegó más tarde pero con fuerza. Aunque la generación de El Tri ya venía del rock urbano de Tres Souls y Three Souls in My Mind, fue el punk de los Pistols el que abrió la puerta a bandas como Atóxxxico, Massacre 68 y, ya en otra liga, a la actitud confrontativa que Café Tacvba supo después reciclar con ironía en discos como "Re" (1994). El Auditorio Nacional de la Ciudad de México y el Foro Sol han visto desfilar a herederos lejanos de aquella estética desde entonces, y festivales como el Vive Latino convirtieron lo que en 1976 era escándalo en patrimonio compartido.

En Argentina, la conexión es más sutil pero igualmente real. Soda Stereo, en sus primeros años, miraba hacia The Cure y Television más que hacia los Pistols, pero el gesto fundacional — la idea de que una banda podía construir su propio universo estético sin pedir permiso a la industria — viene en línea recta de aquel sencillo de 1976. Más explícito fue el caso de Sumo, con Luca Prodan, cuya estética debía mucho al post-punk británico que los Pistols habían hecho posible. Décadas después, bandas como Attaque 77 y Los Violadores hicieron explícito el vínculo. El Luna Park de Buenos Aires y el Estadio Obras Sanitarias guardan memoria de noches en que el espíritu de "Anarchy in the U.K." encontró cuerpo en español rioplatense.

Y en Chile, en Colombia, en Perú, el punk llegó como una forma de articular descontentos que las músicas heredadas no sabían canalizar. De Los Prisioneros en Santiago a I.R.A. en Medellín, de Leusemia en Lima a Eructo Maldonado en Caracas, la herencia se ramificó en mil direcciones, cada una con su propia textura local. Lo que tenían todas en común era esa licencia para gritar que un disco de tres minutos había concedido al mundo desde una Inglaterra que se caía a pedazos.

Por qué resuena hoy

Cincuenta años después, las condiciones que hicieron posible "Anarchy in the U.K." han mutado pero no han desaparecido. La precariedad laboral de los jóvenes europeos y latinoamericanos, la sensación de que las instituciones democráticas no responden, la fatiga ante un sistema que produce desigualdad como subproducto natural — todo eso sigue ahí. Las protestas en Chile en 2019, las marchas feministas en México y Argentina, las movilizaciones contra la reforma de pensiones en Francia, los chalecos amarillos: cada una de esas explosiones contiene una pizca, deliberada o no, de aquella energía.

Hay algo más profundo. En la era de las redes sociales, donde toda emoción se convierte rápidamente en contenido y todo gesto rebelde se monetiza al día siguiente, la pregunta que Lydon dejó en el aire sigue siendo incómoda: ¿es posible negarse de verdad, o cualquier negativa será absorbida por el mercado? Los Sex Pistols mismos terminaron firmando con Virgin, vendiendo camisetas, reuniéndose para giras de aniversario. Y aun así, el sencillo original sigue ahí, intacto, como un objeto extraño que la cultura no ha terminado de digerir. Quizá ese sea su mayor logro: haber sido tan auténtico, durante tres minutos y medio, que ni siquiera la industria que lo absorbió ha podido del todo neutralizarlo.

Escucharlo hoy, con auriculares en un vagón de metro de Madrid, Buenos Aires o Bogotá, sigue produciendo el mismo escalofrío. No porque la música sea "agresiva" — hay miles de canciones más agresivas grabadas desde entonces — sino porque la voz que canta no parece estar pidiendo aprobación. Y en una época en que casi todo lo que consumimos está optimizado para gustarnos, encontrarse con algo que no quiere gustarte es casi un acto revolucionario.

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